Fragmento de "La vida es sueño"

Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso que recibe
prestado, en el viento escribe;
y en cenizas le convierte
la muerte ¡desdicha fuerte!
¡Que hay quien intente reinar
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte!

Sueña el rico en su riqueza
que más cuidados le ofrece,
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.

Yo sueño que estoy aquí
de estas cadenas cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.

¿Qué es la vida? Un frenesí.

¿Qué es la vida? Una ilusión;
una sombra, una ficción
y el mayor bien es pequeño.

¡Que toda la vida es sueño
y los sueños, sueños son!

Vergüenza

El Madrid gana la liga. Hay que prepararse pues para un bombardeo sistemático y continuo por parte de los medios de comunicación de como es el campeón de liga. ¿Cuánto tiempo al día se habla en televisión del Real Madrid?¿Qué porcentaje de un telenoticias se dedica a este equipo?¿Y al deporte?

El Barca deberá hacer el pasillo al Madrid, la prensa lo trata como una humillación de la que podrán disfrutar todos aquellos aficionados del Madrid que entiendan el fútbol de forma insana y enfermiza. La prensa contamina la pureza del deporte y lo convierte en una religión no reconocida que cría y controla un pais.. ¿qué clase de pais queremos ser?

Dejamos atrás iconos de pobreza e incultura, como tractores, mulos y boinas para sustituirlos por gafas Dior, coches, y ropa.. No sólo muxos de estos iconos deberían estar más justamente asociados al trabajo sino que olvidamos la racionalidad para regirnos por una imagen, una apariecia injusta e irreal al igual que nuestra creencia de sociedad moderna y avanzada alejada de un pasado del que huímos hacia una occidentalización carente de identidad nacional.

Divagando sin rumbo (subsconsciente, libertad de expresión)

Pinceladas de color sobre fondo gris, azules, verdes y violetas. Camino cruzado no señalizado sin dirección. Tiempo sin horas, sólo recuerdos. Brújula de leyenda, quizá mito. Y el transcurrir una y otra vez sin sentido.. ¿ Qué da luz..? Quizá sea la pereza y no la duda la que ciegue mi ver, la que calme este rencor hacia nadie y hacia todo. Al principio fue un dios quién dirigia mí destino, hasta que ví que no había dios ni cordura, que la vida no era más que un transcurrir de sucesos solapados, en dónde arrastro los recuerdos no olvidados que borran sonrisas y de donde crecen las lágrimas, todas ya vertidas al mar. Insesibilidad prematura, juicio absoluto y objetivo. La corriente arrastra a metas no elegidas, pero que son medio para otras si perseguidas. Mundo de los hombres y no de la razón y por supuesto de ningún dios. Anarquía moral con tintes hipócritas. Libertad.. toda elección personal supone una lucha contra una sociedad ostracista. Sociedad occidental, vergonzoso verdugo de pueblos y de personas, dónde los subditos son manipulados con ignorancia y la ayuda de una información realmente no válida.

Melancolia a mi amor desconocido

Soledad e incomprensión fundidas las dos, ofuscación del corazon, lágrima que recorre mi ser y yo arrastrado tras de mi. Quién dijo miedo? Quién dijo amor? yo dije no, xo dije sí, incomprensión. Xo tu y yo siempre fuimos y seremos dos o.. dos. Verdad encriptada e irresoluble construida sobre la quizá fantasía de la locura. Paladeada locura con absurda postura bohemia en noche oscura.

"Here comes the sun", The Beatles

Despertar

La claridad de la cordura cegó la locura, ya no caótico yo...

Alrededor crecieron flores: amapolas y orquídeas avainilladas con sabor a fresa y color marfil, mientras el rocío de este nuevo despertar impregno la madrugada de color recuerdo, blanco y negro colorido, sonriente y majestuoso... Largas pestañas gigantes batiendo sus alas y agitando el viento en direccion oeste, viento surcado temerariamente por zapatos de tacon rojos, exconvictos de mercadillo, fugados de su cruel prision de carton, con la unica inquietud de dejar atras su olor. Nauseabunda nube verde con antenas, procedente del espacio exterior, rectal turista de seres, amante de curiosos souvenires. Abandonada a su suerte, perdida por un mundo sin norte deambulo sin rumbo hasta que el destino cruzo en su camino a Ambi de apellido Pur, complementándose y completándose. El gin y el yang de epitelios olfativos se formo y la pituitaria amarilla, comunista nariguda dejo de un lado su mocosa profesión para dedicarse al canto pop. FIN.

Buenas noches y buena suerte